Conforme disse acima eu não sabia que existia uma ilha com o nome de Ilha dos Narigudos e só tomei conhecimento da sua existência após o aparecimento do número desconhecido do Diário de Irene que chegou às minhas mãos. Como veio ele chegar às minhas mãos é coisa que prefiro não dizer desde já para preservar alguma ordem cronológica neste meu relato, mas devo dizer que procurei desde logo obter os restantes exemplares do Diário de Irene.
Tudo levava a pensar que os haveria: a Irene não iria começar um Diário apenas naquela altura, através do relato de uma viagem, e nem iria acabá-lo daquela forma, pensei. Porque...e isto ainda não vos disse, o volume que tinha nas minhas mãos dava-me a certeza de que pelo menos antes ela tinha escrito sobre si mesma, sobre a sua vida. Talvez lá estivesse uma colecção grande de desabafos, a sua verdadeira opinião sobre as pessoas e sobre si mesma, elementos sobre a sua intimidade e um rol de inevitáveis futilidades.
No plano da intimidade de Irene, se tivesse os almejados volumes na minha mão, não iria encontrar mais do que aquilo que encontrava neste volume que possuía, ou seja, nada de muito explícito porque a Irene escrevia para si mesma, para se ler ou relembrar coisas e factos passados, mas parecia ter aquele pudôr que é próprio de quem escreve sabendo que pode ser lido um dia ou uma vez.
Devo ainda confessar que o meu interesse, e razão porque trago aqui esta história, se deve a um conjunto de factos que irei desenvolvendo ao longo dela. Tinha alguma curiosidade em saber mais sobre a Irene mas não se tratava de mera coscuvilhice dado que nos conheciamos vagamente e ela para mim sempre tinha sido um mistério que seria interessante desvendar.
Feia e só, sem amores conhecidos ou possíveis - se quisermos - de corpo também feio, sem jeito, sem sombra de elegância, descuidada na sua aparência como se tivesse desistido de cuidar dela sem ter começado, o exemplar do Diário de Irene teve o efeito de aguçar a minha curiosidade. Como pensa alguém que nasce condenado à solidão (?) questionava-me eu. Como pensa e o que pensa alguém que é diferente devido a uma anomalia no nariz, coisa que não pode esconder ou disfarçar nem mesmo por meios técnicos elaborados como a operação plástica?
Quanto à parte do corpo, este estava mal divido: de pernas longas notava-se a desproporção com o tronco que parecia ao observador como que empurrado para cima. O pescoço, extremamente curto afundava-se ainda nessa sua mais curta parte quase fazendo a cabeça conviver com as espáduas à mesma altura.
A sua relativa magreza e o pouco peso não a faziam disfarçar em nada um andar desengonçado, de pontas de pés virados para fora como ponteiros de relógio nas dez para as duas. E depois era aquilo a que se chama vulgarmente uma casca vazia: dentro da sua caixa craniana, após curtos segundos de conversa, transparecia uma rede neuronal dispersa em leque largo como que tentando acompanhar em extensão um espaço que não conseguia preencher em concentração.
Mas, e voltando ao diário, eu achava (lido o volume) que não era certo que a Irene tivesse escrito após acabar aquele volume que me chegou às mãos. O final, embora não fosse esclarecedor, podia ter sido mesmo o final das confissões pessoais escritas de Irene, até mesmo por razões estranhas à sua inicial vontade: talvez por ter atingido a consciência da inutilidade prática daquilo que escrevia, talvez por ter mudado de tal forma a sua vida que um diário - normalmente conotado com a adolescência - não cabia nela ou por uma outra razão qualquer que representasse uma mudança substancial na sua forma de viver.
E digo isto desta forma porque eu, sabendo que a Irene estava condenada a viver só, sem amores, sem companhias senão as amigas de ocasião, ao mesmo tempo pensava que não era possível que tal acontecesse em definitivo, ou seja - e isto é bastante dificil de explicar - eu aceitava a fatalidade à posteriori mas não aceitava a fatalidade à priori.
Aceitava que ela vivesse toda a sua vida conservando o estigma da sua solidão e da sua feiúra mas não lhe retirava a esperança de que as coisas mudassem enquanto ela fosse viva, embora me confrontasse com a quase imbecilidade dela e com a sua incapacidade de fazer algo ou querer algo que fizesse mudar as coisas a seu maior favor.
As descrições feitas pela Irene sobre a ilha são repetitivas e bastante influenciadas - pelo menos inicialmente e na quase totalidade da primeira parte do seu diário - por uma visão romântica, idílica directamente retirada não da sua imaginação mas das suas leituras côr de rosa e em certos aspectos teremos grande dificuldade em aceitar que ela retrate a realidade real, o palpável daquilo que viveu no episódio da Ilha dos Narigudos.
Por outro lado a sua falta de capacidade de análise faz-me sentir que as suas palavras são apenas um pobre guia quase cego que me conduz nesta minha demanda que vos vou descrevendo. Em rigor o diário de Irene não é um trabalho rico senão pelo facto de a retratar tal como ela era.
Possuidora de uma incapacidade de análise profunda às coisas, a Irene vivia numa superficialidade misturada com crenças absurdas que tomava como realidades e a análise da sua mente tornou-se para mim um objectivo tão importante quanto o são os indícios de uma realidade para mim diferente para onde ela aponta.
Porquê uma viagem às Caraíbas quando ela praticamente nunca tinha saído da nossa terra?
Porquê uma viagem à Ilha dos Narigudos como primeira opção? Exorcismo psicológico? Erro de informação? Desejo, puro e simples? E, por último, quem é de facto a Irene (!?) ou como são as pessoas que têm narizes enormes? Para tudo isto e muito mais eu queria e quero encontrar respostas...
Sem comentários:
Enviar um comentário